Despresurizados

El 23 de marzo de 1994, un Airbus A310 de Aeroflot cae desde diez mil metros en plena Siberia. No hay tormenta, no hay bomba, no hay un solo sistema averiado: el avión funciona a la perfección hasta el último segundo. Y aun así, en poco más de dos minutos, se estrella contra una montaña con setenta y cinco personas a bordo.
En este episodio reconstruimos el vuelo 593 minuto a minuto: la "nueva Aeroflot" que quiso modernizar Rusia con aviones occidentales, una particularidad del piloto automático del A310 capaz de soltar los mandos sin avisar, y una cadena de decisiones humanas que la versión popular —"el niño a los mandos"— no alcanza a explicar. Hablamos también de las víctimas, de las lecciones que cambiaron la aviación y del eco de un accidente que ya habíamos vivido veintidós años antes.
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El 1 de septiembre de 1983, un Boeing 747 de Korean Air Lines con 269 personas a bordo es derribado por un caza soviético sobre el Mar de Japón. Nadie a bordo sabe que llevan horas volando sobre territorio de la URSS. Su piloto tampoco lo sabe.
Lo que comenzó como un error de navegación silencioso — un autopiloto que nunca cambió de modo, una desviación que creció durante cinco horas sin que nadie la detectara — terminó convertido en uno de los incidentes más graves de la Guerra Fría y en una de las tragedias más perturbadoras de la historia de la aviación.
En este episodio: el fallo técnico que lo hizo posible, la intercepción y la decisión de disparar, los doce minutos que el avión siguió en el aire después del impacto, el encubrimiento soviético que duró casi una década, y todo lo que cambió después — incluido el GPS que llevas en el bolsillo.

El 14 de marzo de 1980, el vuelo 007 de LOT Polish Airlines enviaba su última transmisión de radio sobre Varsovia. Veintiséis segundos después, el Ilyushin Il-62 Mikołaj Kopernik impactaba el foso helado del Fuerte Okęcie. Ochenta y siete personas murieron. Ninguna sobrevivió.
A bordo viajaban catorce jóvenes boxeadores del equipo amateur de Estados Unidos, la cantante más querida de Polonia y uno de los fundadores de la etnomusicología moderna. Pero lo que mató a esas ochenta y siete personas no fue solo un eje defectuoso: fue un sistema económico y político que convirtió la seguridad aérea en una variable de ajuste presupuestario, investigó el accidente para decidir qué convenía publicar, y archivó el caso sin informe.
En este episodio recorremos el fallo técnico, el silencio institucional y el coste de ignorar ambos. Porque el otro silencio —el que no cortó ningún fragmento de turbina— duró una década.

El 9 de abril de 1988, un cuerpo apareció en la pista del aeropuerto de Larnaca. Lo habían arrojado desde un Boeing 747 de Kuwait Airways que llevaba cuatro días parado, secuestrado, camino a ninguna parte.

Para entender por qué ese hombre murió ahí hay que ir cinco años atrás, a un pulgar encontrado en los escombros de una embajada en Ciudad de Kuwait, y a diecisiete hombres cuya condena desencadenó una década de terror.

Hoy: dos secuestros, tres países, cuatro muertos, y el final que nadie calculó.

El 2 de septiembre de 1998, un MD-11 de Swissair despegó de Nueva York con destino a Ginebra. A bordo viajaban 229 personas. Cincuenta minutos después del despegue, los pilotos olieron algo raro cerca de la rejilla del aire acondicionado. Veintiún minutos más tarde, el avión estaba en el fondo del Atlántico.

Lo que ocurrió entre medias es una historia sobre un material aislante que ardía como una vela y llevaba años instalado en cientos de aviones. Sobre un sistema de entretenimiento conectado al bus eléctrico equivocado. Sobre dos pilotos que hicieron exactamente lo que debían hacer, sin saber lo que ardía sobre sus cabezas. Y sobre una investigación que tardó cuatro años y medio en completarse y que transformó la seguridad aérea mundial.