Había una vez...Un cuento, un mito y una leyenda

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Juan David Betancur Fernandez
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Había una vez un joven discípulo de un monasterio llamado Kael. Aquel antiguo monasterio era el sitio ideal para el estudio de ya que el silencio era el eterno acompañante. Y solo era interrumpido por el paso del viento entre los pinos.  Kael . Tenía un corazón de oro y una honestidad que rayaba en la inocencia y desde que entro en el monasterio había demostrado que su mente era un laberinto de espejos: a veces brillante de claridad, a veces oscurecida por la duda. Sin embargo sabía que en la enorme biblioteca de aquel monasterio estaba la sabiduría de generaciones y generaciones. 
Kael era un incansable devorador de pergaminos. Había estudiado los vedas, los sutras, las meditaciones de los estoicos y los cantos de los místicos. Era versado en las bases de las diferentes religiones y el pensamiento de siglos de filososos. Sin embargo, cuantas más palabras leía, más pequeña se sentía su paz. Se sentía como un náufrago en un océano de conceptos, donde cada ola le gritaba una dirección distinta y cada nueva lectura parecía contradecir la anterior. 
Un atardecer, incapaz de soportar más la tensión entre tantas verdades contradictorias, buscó a su instructor espiritual en el jardín de piedras. El maestro estaba simplemente sentado, observando cómo la luz se retiraba de las montañas sin hacer ningun ruido y solo con su mirada podía transmitir que estaba reflexionando. 
—Maestro —dijo Kael, con la voz entrecortada por la angustia—, mi mente no encuentra descanso. He comparado credos y analizado mil filosofías. He visto que unos dicen "así" y otros dicen "no". Si la Verdad es una sola, como dicen los antiguos, ¿por qué hay tantas religiones? ¿Por qué tantas sendas y doctrinas? ¿No es acaso un exceso innecesario? Es algo que no he podido entender. Entre más conocimiento tengo más dudas y contradicciones llenan mi alma. 
El joven esperaba una explicación teológica larga, una disección de la historia humana o quizá una metáfora sobre los ríos que llegan al mismo mar. El maestro al oír la pregunta no se inmuto y permaneció en silencio como si nada hubiera sucedido. El  silencio incomodo se prolongó hasta que el maestro se puso en pie y lo miró con una intensidad que parecía atravesarle los huesos. Por vez primera Kael vio en aquel hombre apasible y sereno una furia interna que no entendía. 
—¡Qué dices, insensato! —tronó el anciano, rompiendo la calma del jardín.
Kael retrocedió un paso, sorprendido por la firmeza del regaño. El maestro señaló entonces hacia el horizonte, donde las sombras de los árboles eran todas distintas, y sentenció:
—¿Demasiadas enseñanzas? ¡Al contrario! Todo aquello que tu llamas una enseñanza no es más que el resumen de miles y miles de enseñanzas. Te dejas llevar por las ideas que resumen los grupos de personas. Miralo de una manera diferente Cada hombre es una enseñanza, cada vida es una doctrina. Así que hay infinito numero de enseñanzas como hay infinito numero de personas. Debes tomar lo mejor de cada persona que encuentres y nunca valorar a nadie como el poseedor único de la verdad. Construye tu propia verdad. 
En ese momento, el juego de luces y sombras en la mente de Kael se detuvo. Comprendió que la Verdad no era un libro que se pudiera imprimir en serie, sino un lenguaje que el universo hablaba de forma única a través de cada par de ojos. Y que cada una de las personas aporta algo a esa verdad. 
No había "demasiados caminos" porque no había dos seres iguales. La doctrina no estaba en el pergamino, sino en el latido de quien lo sostenía. Kael cerró su libro de notas, respiró el aire fresco de la tarde y, por primera vez en años, dejó de buscar la Verdad fuera de sí mismo

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Juan David Betancur Fernandez
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En la tierra de Kenia, donde las vastas sabanas se encuentran con los horizontes infinitos, existió un tiempo en que el mundo estaba envuelto en una oscuridad eterna. El sol, la luna y las estrellas estaban ocultos a la gente, y vivían en miedo y desesperación. Los animales vagaban sin rumbo sin la guía de la luz del día, y las plantas luchaban por crecer sin el toque nutritivo de los rayos del sol.
En medio de esta oscuridad, un joven guerrero maasai llamado Sankara surgió de una humilde aldea. Poseía un espíritu curioso y un deseo insaciable de desentrañar los misterios del universo. Sankara pasaba sus días observando el mundo natural, estudiando las estrellas y haciendo preguntas a los ancianos. Anhelaba el conocimiento para traer luz a su pueblo, para restaurar la conexión entre los cielos y la tierra.
Un día, mientras Sankara vagaba por lo más profundo de la vasta naturaleza salvaje, se encontró con un majestuoso y sabio anciano llamado Simba Arati, el guardián león del Gran Valle de la Grieta. Simba Arati era conocido por su profundo conocimiento del cosmos y de los secretos de los cielos. El león saludó a Sankara con una presencia suave pero poderosa, y el joven guerrero sintió una inmediata reverencia.
"Veo la ardiente curiosidad en tus ojos, joven", dijo Simba Arati con una voz que retumbaba como un trueno lejano. "Dime, ¿por qué te has aventurado en el corazón de la naturaleza?"
Sankara se inclinó respetuosamente ante el león y respondió: "Gran Simba Arati, busco comprender la oscuridad que envuelve nuestro mundo y los secretos de los cielos. Deseo traer luz y esperanza a mi pueblo que sufre en ausencia del sol, la luna y las estrellas."
El sabio león asintió con aprobación y habló: "Los cielos una vez estuvieron abiertos para nosotros, y el cielo era un lienzo de colores y brillo. Pero hace mucho tiempo, una gran calamidad cayó sobre nuestro mundo. Los dioses se enfurecieron por la codicia y corrupción del pueblo, y cerraron las puertas del cielo, sumiendo el mundo en la oscuridad."
Sankara escuchaba atentamente, con el corazón pesado por el peso de esta revelación. "¿Hay alguna forma de restaurar la gracia de los cielos y devolver la luz?" preguntó con esperanza en la voz.
Simba Arati sonrió y respondió: "En efecto, hay una manera. Pero requerirá un gran sacrificio y una determinación inquebrantable. Para devolver la luz al mundo, debes embarcarte en un peligroso viaje hasta la cima del Monte Kilimanjaro, el techo de África. Allí encontrarás a los espíritus divinos del cielo y suplicarás por su misericordia."
Decidido a cumplir su misión, Sankara emprendió su viaje hacia el Monte Kilimanjaro. El ascenso fue traicionero, lleno de desafíos y obstáculos diseñados para poner a prueba su determinación. Pero el joven guerrero siguió adelante, impulsado por su determinación de devolver la luz al mundo y traer esperanza a su pueblo.
Tras días de arduo viaje, Sankara alcanzó la cima nevada del Kilimanjaro, un lugar que tocaba los mismos cielos. Allí se encontró con tres espíritus divinos: Nashipai, el espíritu del sol; Mwezi, el espíritu de la luna; y Nyota, el espíritu de las estrellas. Estos seres etéreos brillaban con un resplandor celestial, y su presencia llenaba a Sankara de asombro y reverencia.
Sankara se arrodilló ante los espíritus divinos y suplicó por su misericordia. Habló del sufrimiento de su pueblo y de la oscuridad que había asolado la tierra durante generaciones. Compartió su sueño de reavivar la gracia del cielo y restaurar la conexión entre el cielo y la tierra.
Los espíritus escucharon la sincera súplica de Sankara y se conmovieron por su sinceridad y valentía. Nashipai, el espíritu del

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Juan David Betancur Fernandez
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Bajo los arboles de la selva de Sumatra, donde el aire es denso y huele a tierra mojada y jazmín, se encontraba la choza del Datu, el gran brujo-sacerdote de la región. El era el encargado de evaluar a los candidatos a profetas. El examen no era una simple prueba de conocimientos; era la culminación de siete años de estudio en las artes de la adivinación, el misticismo y el lenguaje de las sombras.
El candidato, un joven de mirada serena pero astuta, se arrodilló frente al examinador. El Datu lo había observado ampliamente durante los anos en que este muchacho había asistido a su escuela. El muchacho ciertamente era brillante pero su actitud era altiva y soberbia, sin embargo era el momento de evaluar su capacidad de ver el futuro. Para esto el Datu sostenía en sus manos un cuenco de madera grabado con imágenes muy antiguas y una serie de huesos de tigre que debía arrojar sobre un tapiz de seda.
—Para recibir tu título —sentenció el anciano con voz profunda—, debes demostrar que el futuro no tiene secretos para ti. Debes realizar una profecía absoluta.
El Datu lanzó los huesos sobre el tapiz y al rodar cayeron en una forma que inmediatamente sorprendio al viejo. Con curiosidad miró fijamente al joven y le pregunto. 
—Dime ahora mismo, con la certeza de los astros: ¿Vas a ser aprobado o vas a ser reprobado en este examen?
El joven guardó silencio. Comprendió de inmediato la trampa mortal de la pregunta. Si respondía "seré aprobado" y el brujo decidía reprobarlo, la profecía sería falsa y, por tanto, fallaría el examen lo que justificaría que lo reprobara.
Tras un momento de reflexión, el candidato levantó la vista y respondió con voz clara:
—Seré reprobado.
Un silencio pesado cayó sobre la choza. El Datu, que ya tenía la intención de rechazar al joven por su soberbia, se encontró atrapado en un nudo infinito:
Si el Datu lo reprobaba: Entonces la profecía del joven resultaba ser cierta. Pero, por definición, si un aspirante a adivino acierta su profecía, debe ser aprobado.
Si el Datu lo aprueba: Entonces la profecía del joven ("seré reprobado") resulta ser falsa. Pero si un adivino falla en su predicción, debe ser reprobado. Lo que invalidaría inmediatamente el resultado de ser aprobado.
El examinador sudó frío. Si emitía un veredicto, estaría contradiciendo su propia ley. Si lo reprobaba, lo hacía digno de pasar; si lo pasaba, lo hacía digno de reprobar.
Finalmente, el Datu recogió sus huesos y le entregó al joven el bastón de mando, el Tunggal Panaluan. No lo hizo porque el joven viera el futuro, sino porque demostró poseer algo más valioso para un sabio en Sumatra: la capacidad de dominar el presente mediante la palabra y la lógica, haciendo que el destino mismo tuviera que doblegarse ante su ingenio.
El joven salió de la choza como doctor en adivinación, dejando al maestro cuestionando si aquel "seré reprobado" fue una predicción del futuro o una orden directa al universo.
Pero eso se lo dejaría al destino que todo lo evalua.

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Juan David Betancur Fernandez
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Había una vez, en un pueblo en las montañas una pequeña casa donde vivía una familia que le gustaba salir al parque para su hijo juanito se divirtiera y disfrutara con el aire fresco de las montañas. En aquella casa en el   rincón más tranquilo de la habitación infantil había una cometa llamada Colorines. Colorines era particularmente hermosa: tenía cintas de seda de color fucsia, una estructura ligera de madera de bambú y un vestido de papel de seda que brillaba como el arcoíris cuando el sol le daba de frente.
Pero Colorines tenía un secreto que nadie sospechaba y que no le quería contar a nadie: Colorines le tenía pavor al viento.
Mientras sus amigas las pelotas rodaban y los cochecitos corrían por el suelo acompañando siempre a juanito en sus juegos diarios, Colorines se quedaba muy quieta en su rincón esperando que nadie la notara. Ella escuchaba el silbido del aire bajo la puerta y temblaba.
"Si salgo de aquí", pensaba, "el viento me va a sacudir y, peor aún... ¡me va a llevar lejos de mi hogar seguro!", yo prefiero estar cómodamente aquí en mi rincón sin recibir el viento de frente. 
Una mañana de primavera, Juanito la tomó con cuidado ya que sus padres le habían prometido llevarlo al parque y a Juanito le encantaba correr y jugar. Así que se irían juntos para el parque Era un día de cielos azules, pero el aire soplaba con una fuerza inusual.
— ¡Hoy es el día perfecto, Colorines! —exclamó Juanito emocionado.
Pero Colorines estaba aterrada. Cuando Juanito empezó a correr, ella sentía que el viento la empujaba hacia atrás, como si fuera una mano gigante que no la dejaba en paz. Estaba realmente aterrorizada. No sabía que hacer y Se arrastraba por el césped, cerrando sus ojitos de papel, negándose a subir mientras Juanito jalando de pitica trataba de que ella subiera. 

De repente, sopló una ráfaga fuerte y poderosa. No era una brisa suave; era un viento decidido que venía de frente, despeinando los árboles y haciendo volar las gorras de los niños. Colorines nunca había sentido un viento tan fuerte. 
— ¡No puedo! No puedo—chilló Colorines (en su idioma de cometa)—. ¡Este viento me está atacando y posiblemente no podre volar nunca. Yo no se que hacer en esta situación. Juanito no entendía que sucedía con su cometa y siguió intentando que ella volara. 
Pero entonces, ocurrió algo mágico. En lugar de luchar contra el viento para quedarse en el suelo, Colorines recordó lo que le había dicho alguna vez una paloma que solía visitar la casa donde vivían.
"Para subir alto, no necesitas que el viento te empuje por la espalda, necesitas que te soplé de frente. El viento en contra es el que te da la fuerza para volar". Siempre que sientas que el viento esta contra ti podrás volar más alto y alcanzar las alturas que nunca habrás imaginado. Te sorprenderás. 
Colorines  recordando lo que le había dicho la paloma decidió confiar. Así que haciendo un esfuerzo Dejó de encogerse y abrió sus alas de papel. En el momento en que se enfrentó a la ráfaga con valentía, sintió un tirón increíble, el viento comenzó a elevarla lentamente. Inicialmente Elevó su cola fucsia por encima de las flores. Luego un segundo impulso la llevo a superar la altura de los columpios y finalmente con un último soplido potente, el viento la catapultó hacia lo más alto del cielo azul. Y comenzó a elevarse y a elevarse y entre más fuerte era el viento más se elevaba Colorines. No lo podía creen finalmente era una cometa voladora ya podía sentir sus alas en el viento y su figura de cometa elevándose siempre acompañada de su cola que se balanceaba rítmicamente. 
Abrió sus ojos de cometa y

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Juan David Betancur Fernandez
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Había una vez, en los confines de un reino de europeo donde la lógica y la magia se entrelazan, un artefacto que desafiaba la comprensión de los mortales y de todos aquellos que en su opinión se consideraban eruditos. Corría el año 1769 y el mundo estaba sufriendo muchos cambios tecnológicos.  Este artefacto por su parte no era una simple máquina, Esta tenía una apariencia extraña, Era básicamente una cabina de madera y sobre ella había un maniquí vestido con túnicas otomanas y turbante sentado frente a un tablero de ajedrez. Todo esto revestido de un aura de misticismo que le daba mayor atractivo. Era finalmente una  entidad conocida en las cortes imperiales como El Autómata de Ébano y Relojería.
Se decía que el inventor, un alquimista de la mecánica llamado Von Kempelen, había forjado al "Turco" fundiendo el metal de espadas caídas en batalla y madera de árboles que solo crecían en el centro de laberintos olvidados. Todo tenía un mensaje tecnológico de alto nivel pero al mismo tiempo algo surrealista ya que el ser de madera permanecía sentado, impasible, con sus ojos de vidrio fijos en un tablero de escaques que parecía absorber la luz de las velas mientras sus manos se movían con mucha destreza para mover las fichas. 
La leyenda cuenta que el Turco no jugaba por gloria, sino por almas de ingenio. Cuando un retador se sentaba frente a él, el aire de la habitación se volvía denso, como si el tiempo se ralentizara. Si como parte del espectáculo alguien presente insistía en conocer como trabajaba aquella maravilla tecnológica, El dueño con muchas tranquilidad simplemente se acercaba a una de las pequeñas puertas y jalando una simple manija lograba abrir las puertas del gabinete inferior y allí para sorpresa de los asistentes, los espectadores solo veían un caos de engranajes dorados, y cables de plata que giraban en un baile infinito. Era pues la quintaescencia de la tecnología 
 
Pero había algo inquietante: el sonido. No era el tic-tac de un reloj común, sino un latido rítmico, un bum-bum metálico que vibraba en el suelo de mármol.
Un día dicen los que saben que en 1809 Napoleon Bonaparte que había conquistado medio mundo se presentó ante el autómata en su palacio de Viena.  El General, acostumbrado a que los hombres temblaran ante su presencia, intentó engañar a la máquina con un movimiento prohibido, una jugada que violaba las leyes sagradas del tablero.
El Turco no se inmutó. Sus dedos de madera crujieron y, con un movimiento tan fluido que parecía carne y hueso, devolvió la pieza a su lugar. El General insistió, desafiando la voluntad del artefacto. En ese momento, los ojos de vidrio del Turco brillaron con un fuego azulado; de un manotazo, barrió el ejército de marfil del General, declarando el fin del duelo. El conquistador comprendió que no se enfrentaba a resortes, sino a una conciencia mecánica que custodiaba la justicia del juego. Acto seguido comprendiendo Napoleon que el Turco requería jugar como los cánones de el ajedrez manda decidio corregir su actitud y jugar una partida legal siguiendo las reglas. Se dicd que Napoleon Perdió la partida y no quiso continuar jugando. 
Por la curiosidad y la habladuría de la gente se decía en las tabernas que Von Kempelen no había construido una máquina, sino un portal mágico. Se rumoraba que el interior del gabinete era más grande por dentro que por fuera, un espacio plegado donde habitaba el espíritu maligno de un antiguo maestro de ajedrez, un hombre que había renunciado a su cuerpo para vivir eternamente entre las 64 casillas, moviendo los hilos de la máquina desde una dimensión de espejos. Lo que nadie podía asegurar porque era el secreto mejor